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Un désordre d’arbres noirs et les rayons fumants de la lune. Là où la chaumière a coulé et semble être sans vie. Jusqu’au murmure de la rosée matinale quand un vieillard ouvre – d’une main qui tremble – la fenêtre pour lâcher un grand duc. Et dans une autre aire du vent la construction nouvelle fume avec un papillon de draps lavés qui volette à l’angle au milieu d’une forêt moribonde où la décomposition lit dans ses lunettes de sève le compte-rendu des coléoptères. Été aux pluies de blé mûr ou un seul nuage d’orage Des voix affolées, des visages volent dans les fils du téléphone avec des ailes rapides mutilées par-dessus les milles des marécages. au-dessus d’un chien qui aboie. Le grain rue dans la terre. La maison sur une île du fleuve qui couve ses premières pierres. Une fumée constante – on brûle les documents secrets de la forêt. La pluie retourne dans le ciel. La lumière serpente dans le fleuve. Les maisons du précipice surveillent les boeufs blancs de la cascade. Automne avec une ligue d’étourneaux qui tiennent l’aube en échec. Les hommes ont la démarche raide au théâtre de l’abat-jour. Faites-leur toucher sans crainte les ailes camouflées et l’énergie de Dieu enroulée dans l’obscurité. Sanningsbarriären (Secrets en chemin), 1978 source du texte : Poèmes.co Tomas Tranströmer est un poète suédois, né le 15 avril 1931 à Stockholm et mort le 26 mars 2015[1] dans la même ville. Il a rédigé une quinzaine de recueils en cinquante ans d’écriture. Poète contemporain suédois le plus renommé et le plus traduit[2], il a reçu de nombreux prix, dont le prix Nobel de littérature en 2011

I thought the earth remembered me, she took me back so tenderly, arranging her dark skirts, her pockets full of lichens and seeds. I slept as never before, a stone on the riverbed, nothing between me and the white fire of the stars but my thoughts, and they floated light as moths among the branches of the perfect trees. All night I heard the small kingdoms breathing around me, the insects, and the birds who do their work in the darkness. All night I rose and fell, as if in water, grappling with a luminous doom. By morning I had vanished at least a dozen times into something better. Je crus que la terre se souvenait de moi ; elle me reprit si tendrement, ajustant ses sombres jupons, ses poches pleines de lichens et de graines. Je dormis comme jamais encore, une pierre sur le lit d’une rivière ; rien entre moi et le feu blanc des étoiles, sinon mes pensées, et elles flottaient, légères comme des papillons de nuit parmi les branches d’arbres parfaits. Toute la nuit, j’entendis les petits royaumes respirer autour de moi, les insectes, les oiseaux vaquant à leurs tâches dans l’obscurité. Toute la nuit, je me suis élevé et j’ai sombré, comme dans l’eau, aux prises avec une fin lumineuse. Au matin, j'avais disparu une douzaine de fois au moins, dans quelque chose de meilleur. Recueil-chapitre (chapbook) Sleeping in the Forest, The Ohio Review / Ohio University, 1978 source du texte : Paul Hanway, sur fb Mary Oliver, née le 10 septembre 1935 à Maple Heights en Ohio[1] et morte le 17 janvier 2019 à Hobe Sound en Floride[2], est une poétesse américaine. Prix Pulitzer de la poésie en 1984 et National Book Award de la poésie en 1992.