Amavero art et poésie

Autrefois j'aurais voulu être le dernier oiseau du dernier platane La première lueur du matin sur l'aile d'un olivier L'orange de midi, bien pendue sur ses feuillages de parfum Et ce nuage qui joue autour du phare J'aurais voulu être une phrase coupée au ras d'un poème Découvert par une jeune fille aux cils de pavot Au bord d'un grenier de Provence Mais maintenant Mon dernier désir est que mon souvenir brûle Les pierres où il est gravé Ici et là au petit vol de mes voyages Les sables de la mer n'ont pas besoin de dictionnaire Toutes les feuilles meurent en automne Rien n'est qu'un feu mort au fond d'un ruisseau sec Que mon visage s'écrase en vous Ombre de ma jeunesse Et qu'il ne reste rien de ce fer rouge In Marc Alyn : « André de Richaud » ; Pierre Seghers éditeur (Poètes d’aujourd’hui), 1966 Source sur fb : Bernard-Jean L’Herbier André de Richaud (1907-1968)

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Nouveau recueil de poèmes aux Éditions Amavero : « la gravité des pétales » de Luc Fayard

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Tout sera pillé de ce qui nous constitue. L’homme est rapace pour l'homme, le loup est son agneau. Mais si l'on a volé ton manteau de fortune et vendu aux enchères le souffle de tes mots, Habille-toi de ciel, et revêts-toi de brume… Ta liberté est là, inextinguible flambeau. autres poèmes de Parme Ceriset Parme Ceriset, née en 1979, poétesse, romancière et critique littéraire française

albâtre l’âme fuit barbare l’esprit luit ce qui se cache est beau ce qui s’expose est laid la parole est de trop place au silence ni jour ni nuit tu viens d’un drôle d’amalgame envies inavouées gestes inassumés la chimie sans la flamme le cœur éteint la vie n’est que hasard cheminement brumeux carillon de chaos molécules fragiles paraboles frappées par le grand gong toute rencontre est vaine l’un n’est jamais l’autre les destins parallèles n’ont qu’un point commun tout au bout du chemin il n’y a rien mais avant le passage humain inachevé j’aurai vu la clarté des couleurs et des mots dessinant le plus beau des paysages où mes pensées suivront ls flux de confluence reliant au fond de moi les courbes et les ronds de mon ultime émoi la renaissance Texte de Luc Fayard; voir la version illustrée par des artistes contemporains

Proust, mi-revenant lui-même, s’est perdu avec une extraordinaire ténacité dans l’infinie, la diluante futilité des rites et démarches qui s’entortillent autour des gens du monde, gens du vide, fantômes de désirs, partouzards indécis attendant leur Watteau toujours, chercheurs sans entrain d’improbables Cythères. Voyage au bout de la nuit, 1932 Louis-Ferdinand Céline (1894-1961)