Amavero art et poésie

à la maison incessantes vagues de vent poussant et repoussant les frondaisons comme une respiration de la terre le soir venu sur les carrés de lune frétillants dans l’eau de la piscine vol inquiet des chauve-souris autrefois précédé par la transe des hirondelles au trissotement trouant le silence elles se sont tues maintenant dans les bourgs rouge ocre des vieilles maisons contrastant avec le vert foncé des persiennes fatiguées grasses fontaines de pierre et lavoirs encaissés sources de gestes millénaires fins clochers en fer forgé pour que le mistral passe en transparence vers le ciel dans la campagne petits chênes verts immuables musclés enchevêtrés impérissables qui ont oublié les saisons contrairement aux lignes des longues vignes tableaux impressionnistes aux teintes rouillées au détour d’un chemin sec toujours caillouteux surprise du chuintement d’un filet d’eau nerveux sorti par miracle d’un rocher parfois même l’autre miracle la cascade sur les collines ruines des tours de signaux qui nous rappellent un passé où il fallait scruter l’horizon pour survivre incongrues rangées de pins noirs exogènes prêts à exploser en feu d’artifice sur la route en chapelet les uns après les autres villages haut perchés coffres-forts médiévaux respirant le passé hantés maintenant par les nouveaux fantômes venus d'un autre monde les touristes Texte de Luc Fayard

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Je crois que j'aime les cuisines plus que tout autre endroit au monde. Peu importe où elles se trouvent et dans quel état elles sont, pourvu que ce soient des endroits où on prépare des repas, je n'y suis pas malheureuse. Si possible, je souhaiterais qu'elles soient fonctionnelles, et lustrées par l'usage. Avec des tas de torchons propres et secs, et du carrelage d'une blancheur éblouissante. Mais une cuisine affreusement sale me plaît tout autant. Ce lieu où traînent des épluchures de légumes, où les semelles des chaussons deviennent noires de crasse, je le vois étrangement vaste. Un énorme réfrigérateur s'y dresse, rempli de provisions suffisantes pour tenir facilement tout un hiver, et je m'adosse à sa porte argentée. Parfois je lève distraitement les yeux de la cuisinière tachée de graisse ou des couteaux rouillés : de l'autre côté de la vitre brillent tristement les étoiles. Restent la cuisine et moi. Cette idée me semble un peu plus réconfortante que de me dire que je suis toute seule. Quand je suis vraiment épuisée, je songe avec enchantement qu'au moment où la mort viendra, j'aimerais pousser mon dernier soupir dans une cuisine. Seule dans le froid, ou au chaud auprès de quelqu'un, je voudrais affronter cet instant sans trembler. Dans une cuisine, ce serait idéal. Kitchen, 1996 Banana Yoshimoto, écrivaine japonaise née en 1964

Beaux yeux, mes beaux yeux, en prison sous mes cheveux. Le vent entr'ouvre et ferme et secoue la prison. Il fait jour, il fait nuit. Je cours à travers champs. Mes seins, mes seins blancs, en prison sous mes mains. Le vent passe entre les grilles, le vent glisse entre les doigts. Il fait chaud, il fait froid. Je cours à travers bois. Mais ton cœur, et ton cœur, en prison dans mon cœur. Le vent chante et rit et pleure dans la prison. -Entends des portes s'ouvrir et se fermer dans le vent. – Cours à travers champs, cours à travers bois, cours délivrer ton cœur, cours après moi! Ballades françaises, 1904 source du texte : Club des Poètes, sur fb Paul Fort est un poète et dramaturge français[1], né le 1er février 1872 à Reims (Marne) et mort le 20 avril 1960 à Montlhéry (Essonne) Il est l'auteur d'une œuvre poétique abondante, réunie dans les Ballades françaises, mêlée de symbolisme, de simplicité et de lyrisme, utilisant le plus souvent le verset (wikipedia). Surnommé "Le Prince des poètes"

Avant que tu ne t’en ailles, Pâle étoile du matin, Mille cailles Chantent, chantent dans le thym. Tourne ton regard que noie L’aurore dans son azur ; Quelle joie Parmi les champs de blé mûr ! Poèmes saturniens, 1886 source du texte: SPAF, sur fb