ce qui tombe du ciel
n'est pas un crachin breton
c’est une infamie
de l'eau lourde et méchante
la goutte épaisse et bien grasse
sans chichis
cette pluie ne s'insinue pas elle frappe
elle veut tout tremper
les petits et les gros
le cou le genou les endroits sensibles
sur la peau et sur la terre
des doigts de pieds jusqu'aux cimes des arbres
rien ne lui résistera
ce n’est pas un rideau cette pluie
c'est une grille une prison un marteau
quand elle vous vient dessus
comme ça
sans prévenir
vous n’êtes plus qu'une mare
une dégoulinade
rien ne sert de résister
c'est foutu
et puis au moment où vous allez hurler
sur cette averse ennemie
pluie brutale des ténèbres sans vent
violeuse d’espaces et de temps
hop elle est partie
aussi légère qu'une plume
la garce
et vous restez là comme un sourd
les bras ballants le souffle court
l’œil humide sans aucune arme
baptisé pour l'éternité
enchainé à un sol en loque
tandis que la dernière larme
quittant votre sourcil dressé
tombe sur le sol mouillé floc